AUTORES DEL NOROESTE ARGENTINO

ILDIKO NASSR

Ildiko Nassr. (Río Blanco, Jujuy, 1976). Libros publicados: “Vida de perro” (cuentos, 1998), “Reunidos al azar” (poemas, 1999), “La niña y el mendigo” (poema, 2002), “Ser poeta” (en co-autoría) (poemas, 2007) y “Placeres cotidianos” (microrrelatos, 2007). Incluida en antologías, como “Panorama del microrrelato en el NOA”, “Homenaje a Groppa”; “Jujuy en las letras”, “Poesía joven del NOA”, “Antología del microrrelato argentino”, “1001 cuentos de una línea”, etc. Se desempeña como docente y coordina un taller literario. El cuento que se incluye ha sido extractado de su “Micro Catálogo De Relámpagos”, conjunto de textos de gran calidad que fueron enviados especialmente para su publicación en El Liberal.

Música 2

Bailan en la cocina cuando los señores apagan las luces y se van a dormir. Su fiesta noctámbula dura hasta el amanecer. La música es tan finita que sólo la oyen ellas. Bailan y se regocijan en los sonidos. De día, las cucarachas se esconden y duermen.

MARCELO AHUMADA

Escritor nacido en 1971, reside actualmente en la ciudad de Catamarca.
Ha recibido las siguientes distinciones: Selección Provincial, Regional, Nacional del Premio Federal 2003 de Poesía; Selección Provincial, Regional, Nacional del Premio Federal 2004 de Cuentos; Selección Fondo Nacional de las Artes"Antología de Poetas Jóvenes del NOA"; Premio de Ensayo Bicentenario 2008.

Sin Título

Pájaro enfermo entre decenas de pájaros en la jaula gigantesca del medio del patio. Mi hermano, cuando mi bisabuela se descuida, sacude la jaula. El pájaro enfermo entre cientos de alas alcanza, golpeado, el techo. No había manera de sacarlo para curar, eso me dijeron. Puse veneno en la pequeña cuba amarilla cerca de donde agonizaba. Murieron todos menos mi pájaro; ya no comía. Un colosal piso de estridentes colores de plumas de pájaros muertos. Mi bisabuela miró largo rato en silencio, no se fijó en mi hermano. Sólo en mí y el pájaro enfermo. Descolgó la mala reproducción del Guernica, me lo regaló, me prohibió la entrada a su casa y me dio una caja de zapatos con mi pájaro enfermo.

ANA MARÍA MOTY DE KIORCHEFF

Profesora en Letras, egresada de la Universidad de Tucumán. Docente en escuelas de nivel medio e investigadora del I.L.E en la U.N.T. Participó en antologías publicadas por Ediciones del Rectorado de la UNT y en Buenos Aires. Sus libros de cuentos y microrrelatos son: Entre Sur y Norte (1993), Microrrelatos (1998), Con ojos y alas (2001). Coordinó la antología Panorama del microrrelato en el Noroeste argentino (2004) de Ediciones del Rectorado de la UNT. Las últimas antologías internacionales en que participó son Micro Quijotes Thule ediciones, Barcelona (2005), De mil amores, Thule ediciones (2005), Microrrelatos en el mundo hispanoparlante, Ediciones del Rectorado UNT (2006), El límite de la palabra, Edit. Menoscuarto, Palencia, España (2007).

Divorcio

La tristeza verdadera está en las tazas, en los sonidos del platillo acompasando una canilla mal cerrada. En cuanto a las tazas, ¡oh, las tazas! No se miran ni se tocan, los bordes se hacen ásperos y el líquido llega a labios vacíos de palabras: nada que hacer ni qué decir en el desayuno de gargantas oprimidas sin apuro junto al diario.
Definitivamente se emborrona el recuerdo con el último sonido que decrece en el plato. Paralelamente queda, sobre la mesa, cada taza.



CÉSAR ANTONIO ALURRALDE.

Nació en Salta 1930, lugar donde reside. Fue fundador del Coro Polifónico de Salta. Es autor de tres libros de poesía: Nubes al garete (1978), La casa de los sueños y Pájaros del alba (1981); uno de cuentos, Los Nadies (1986); uno de microrrelatos, Cuentos breves (1984); y uno sobre la historia del Instituto Provincial de Seguros, en 1986.

Político

(a Gabriel Antonio Calderón)


Toda su vida había sido como estar enancado majestuosamente sobre dos caballos a la vez. Aunque los caminos de la providencia son infinitos, esta vez, y frente a la encrucijada de una ruta bifurcándose en dos alternativas, lo resolvió fácilmente por su condición de excelente y hábil político. Tomó ambos caminos… y se fue para arriba.




PATRICIA CALVELO

Profesora y Licenciada en Letras. Es Profesora Adjunta de las Cátedras de Latín I y II y Filología Hispánica en la Facultad de Humanidades y Ciencias Sociales de la Universidad Nacional de Jujuy. Ha publicado diversos artículos en revistas científicas, actas y volúmenes conjuntos, y los siguientes libros: La abreviatura. Evolución de un rasgo escritural (1997) y Diccionario de Latinismos y Cultismos de Origen Latino en la Administración Pública (2003), en coautoría con Ana María Postigo de De Bedia, y Ludi Magister (2003), en coautoría con Beatriz del Carmen Lizárraga. Como poeta y narradora, ha publicado Pasajero solo (poemas, 2000); Relatos de bolsillo (cuentos, 2006) y Fórmula para incendiarios (poemas, 2008). Ha ganado premios literarios y algunas de sus microficciones fueron incluidas en las antologías de microrrelatos El límite de la palabra (Palencia, España) y Monoambientes (Tucumán, Argentina).


Cumpleaños

Hoy sus papás le han dado permiso para faltar a la escuela, así puede dormir hasta tarde. Al despertarse su mamá la abraza y la llena de besos, y le tira cariñosamente las orejas siete veces. Ahora su mamá le hace dos trenzas, suavemente, como siempre, mientras ella ve televisión y se prepara para tomar un riquísimo café con leche con medialunas. Al mediodía su mamá le cocinará un exquisito pollo al horno y su papá le traerá un regalo sorpresa cuando vuelva del trabajo. ¡Qué lindo es cumplir años, mami! dice mientras mira los dibujitos animados en la tele, pero de pronto un dolor en la nuca le interrumpe el pensamiento, qué raro, su mamá jamás le tira el cabello mientras la peina. Sigue mirando televisión, y siente un tirón más fuerte, y otro, mientras una voz, que no es la de su mamá, le grita que es una vaga, que no sirve para nada, y ella hace fuerza para no escucharla, pero entonces un golpe terrible le sacude la cama mientras la misma voz la arranca definitivamente de las manos de su mamá y del sueño gritándole que se levante de una vez, que tiene que ir a retirar los diarios, y cuidadito con no venderlos a todos y traer toda la plata, porque aunque hoy sea su cumpleaños, no se va a salvar de una buena paliza.

ROSA BEATRIZ VALDEZ.

Nació en Frías (Santiago del Estero) en 1950, pero siempre vivió en Catamarca. Es profesora de Castellano, Literatura y Latín. Recibió numerosos premios. Integra la antología Café Literario 2000, de Editorial Sarquís. Colabora con las páginas culturales de los diarios La Unión y El Ancasti. Este cuento está inédito y ha sido extractado del libro “Monoambientes” de Rogelio ramos signes

El Unicornio

Asomando el cuerno entre la maleza, el unicornio observa los preparativos de la yerra en el corral.
“Herrar es humano” piensa, y se aleja al trotecito.


MÓNICA CAZÓN.

Nació en San Miguel de Tucumán en 1969. Es narradora y poeta. Profesora en Ciencias de la Ecuación (terciaria). Se desempeña como secretaria administrativa en la Facultad de Bioquímica, Química y Farmacia de la U.N.T. (diplomada universitaria). Ha publicado dos libros de cuentos cortos; uno para niños, Cuentos para jugar (1998); y uno para adolescentes, Cuentos para soñar (1999), y uno de microrrelatos, Retazos de mí, De los Cuatro Vientos, Buenos aires, 2008.



Historias de chat (I)



Por fin se conocerían. La cita fue pactada para concretarse en un bar cercano al domicilio de ambos.
Hacía frío y se tornaba dificultoso caminar. Cuando se vieron, fue maravilloso descubrir que compartían el mismo geriátrico.


DAVID SLODKY.

Nació en 1946 en Salta, donde reside. Es licenciado en Psicología por la Universidad Nacional de Córdoba. Ha ejercido funciones en las Universidades Nacionales de Córdoba y de Salta; en el Conicet, en Buenos Aires; y en la Organización de Estados Iberoamericanos, en Madrid. Actualmente ejerce privadamente su profesión. Ha publicado los libros Las fronteras (1992) y Al encuentro de la heroína (2007), e integra antologías editadas en Argentina y EEUU.

Ceremonias

Es terrible, sí, pero siento alivio… Su locura me exasperaba. Lavarse las manos ochenta veces al día, levantarse seis veces cada noche para asegurarse de que la puerta esté con llave, sus extrañas ceremonias con los fósforos antes de encender la cocina… ¡Me era insoportable ya!
Ayer se fue.
Durante un mes voy a dar dos vueltas a la silla antes de sentarme, para asegurarme de que no vuelva.



CÉSAR ARRUETA

Nació en San Salvador de Jujuy en 1978, ciudad donde vive. Es licenciado en Comunicación Social y se desempeña como docente en la Universidad Nacional de Jujuy. Ha publicado un libro de microrrelatos, Noticias en la piel (2005) y numerosos textos académicos. Integra antologías regionales. Tiene un libro inédito, Formas perdidas, galardonado por la Secretaría de Turismo y Cultura de su provincia.

Manos de artesano



Un viejo artesano toma una piedra y esculpe el rostro de su madre. Disconforme, la rompe. Corta un trozo de madera y labra, con perfección, el vientre de su esposa que le ha dado cuatro hijos. Molesto, se deshace de la obra.
En un último esfuerzo, consigue un viejo mármol italiano y esculpe los ojos de su nieto más pequeño. No es lo que busca.
Atormentado, decide cortarse las manos y venderlas al mejor postor. El comprador paga cuatrocientos pesos, más gastos de internación y prótesis. El viejo artesano se siente feliz.


SYLVINA BACH

Nació en San Miguel de Tucumán en 1975. Es licenciada en Psicología y cursa el doctorado en la UNT. Entre 2003 y 2004 fue becada para estudiar Psicología del Arte y la Literatura, en Alemania. Integra la antología Poetas Argentinas (1961- 1980) reunida por Andy Nachon para Ediciones del Dock. Forma parte de la antología Poesía Joven del Noroeste Argentino, compilada por Santiago Sylvester para el Fondo Nacional de las Artes.


Tragedia

Ella pasa corriendo en frente de todos a gran velocidad. “¿Me ves?”, “¿Me ves?” “¿Pueden verme?”, pregunta con desesperación, y todos le responden que sí. Ella estalla en llanto. Un hombre se le acerca y le pregunta qué le ha pasado. La criatura se seca las lágrimas y por detrás de las trenzas contesta: “Había aprendido la fórmula para desaparecer, pero se me ha olvidado”.