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Seis textos de Marcelo Gill

LA DUEÑA
Le dijo que la amaba, que ella era la única dueña de su alma y de su corazón. Su amor fue correspondido. Se casaron y tuvieron una nena.
Pero luego de diez años se separaron por diferencias irreconciliables. Ella se fue de la casa y se llevó a la nena.
A los pocos días volvió, reclamando el alma y el corazón de su ex esposo. Se los tuvo que dar.
La falta de alma casi no se nota en el hombre, excepto quizá por su mirada perdida.
Sin embargo, el lugar donde estuvo el corazón nunca cicatriza del todo, y por más vendas que se ponga, la sangre siempre mancha un poco sus camisas.

UN MAGO
A este mago, en cambio, todo le salía mal.                   
Cuando quería sacar una paloma de su sombrero, salía un cuervo que intentaba picotearle los ojos. Una vez, sacó un tigre en lugar de un inocente conejo blanco. Afortunadamente, ni nuestro mago ni nadie del público salió herido.                
Su debilidad eran las camisas de fuerza de las que trataba en vano de liberarse.
Llegó a tener una asistente. Era hermosa. Yo iba (y supongo que la mayoría del público masculino también) más que nada para verla en su mínimo y ajustado atuendo.
Una noche, el mago desapareció a la chica con éxito. Sólo que no logró volverla a aparecer.
Unos días después las autoridades encontraron a la bella asistente perdida en las afueras de la ciudad. Pero ella tenía cariño al mago y volvió junto a él.                                                           
Dicen que el mago estaba enamorado en secreto de su asistente, pero su amor no era correspondido.
En su última función, metió a su asistente en una de esas cajas y la atravesó con espadas. (Yo no estuve presente, de lo contrario hubiera intentado detenerlo).                    
Por supuesto, cuando el mago abrió la caja, y como por arte de magia, apareció un cadáver ante el público aterrado.
Al mago lo encerraron en un manicomio y cuentan que sigue tratando de liberarse de la camisa de fuerza.

NUBES
Para Ana María Shua
Y pensar que esos seres fantásticos, (dragones, unicornios, leviatanes) tan inteligentes y temerosos de la extinción, se disfrazan de nubes para que no sospechemos nada, para que creamos que solo vemos nubes con formas de dragones, unicornios y leviatanes.


GALATEA
Yo ya estaba ahí. Existía antes, en el aire, en el vacío, en la roca, yo ya estaba ahí: en el interior de la roca.
Con el cincel fuiste acercándote a mi rostro, a mi cuerpo, mi forma se develaba poco a poco bajo la destreza de tus manos, y aunque imperfecta e imprecisa aún, yo ya estaba ahí.
Mi cuerpo se hizo cada más detallado: mis pechos, mi abdomen, mi cintura, mi espalda levemente arqueada, mi sexo pudoroso, mis muslos, mis pies delicados, cada uno de los dedos de mis pies pegados a la roca; iban apareciendo bajo tu cincel exacto que rozaba mi piel marmórea y casi viva.
Precisaste mis brazos, mis codos, mis manos con sus dedos y por último fue mi rostro: mi mirada cabizbaja, mis ojos sin párpados, mi pequeña nariz, mi sonrisa leve y este peinado que llevaría siempre.
Yo ya estaba ahí. Había nacido.
Entonces creíste enamorarte de mí, pero no fue así. Te enamoraste de ti mismo, Pigmalión; yo sólo era tu espejo de piedra en donde te reflejabas, hijo de Narciso.
Entonces rogaste a la Diosa que me diera vida, que me condenara al tiempo que también ahora es mi sustancia.
Y ahora estoy aquí; condenada a habitar cada segundo interminable, tratando de recuperar frente al espejo, aquel primer gesto que me robaste para siempre.

HIPOTÉSIS
No. No es por estética que se deja el bigote y la barba, ni es por problemas de la vista que lleva siempre esos anteojos. No. Es simplemente porque si se afeitara y se sacara esos lentes, todos se darían cuenta que bajo esa barba, ese bigote y esos anteojos, en realidad, no hay nadie.

GÉNEROS
Amor, lo nuestro empezó como una novela rosa. Todo era hermoso y cursi, solo existíamos nosotros dos, ¿Lo recuerdas?. Pero eso no habría de dudar mucho tiempo.
Pronto nuestra novela rosa se volvió oscura: una novela negra.  Los celos me torturaban, me mordía las uñas, te seguía en secreto a todas partes. Hasta que una noche te descubrí, perra.   Y nuestra novela policial terminó con dos cuerpos y un charco de sangre a mis pies.
Anoche, cuando tu fantasma empezó a rondar nuestra casa, comprendí que así terminaba lo nuestro: como un pésimo cuento de terror.

Fotografía: Alexis Pérez-Luna
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Fractálicos


JHOERSON YAGMOUR

Mientras los dos puntos luminosos se acercaban en la oscuridad, pensó que el asfalto nunca le habría parecido la más suave de las camas.

Todas las noches el doctor aplicaba sutura en su mujer para sentir al día siguiente, que la hacía suya por primera vez.

Antes de llorar una lluvia de clavos recordó que el paraíso perdido era sólo una idea de la nostalgia.

Sentía nostalgia del mundo post-apocalíptico en el que nació y creció. Ahora debe trabajar en una oficina.

En este mundo sólo era un demente que enviaba mensajes de radio al espacio. En el otro mundo era el Dios omnisapiente.

Jamás se le ocurrió la solución más lógica: volarse los sesos. Se dio cuenta de ello después de morir, teorizando sobre la muerte.

Invirtió años en crear un exclusivo grupo de amigos íntimos. Estudia sus fobias y costumbres planeando asesinatos perfectos.

Cuando logró tatuarse todo el cuerpo de ángeles, probó subir a la azotea buscando la elevación a otro mundo. Hasta ese día lo vimos.

Para sustentar el fundamento de sus ideas abrió su cráneo y puso un poco de su cerebro sobre la mesa del jurado académico.

Cuando conseguía un buen trabajo, un cómodo lugar para vivir y una bella mujer con quien casarse, huía de esa ciudad para no volver.


FRANCISCO FLORES

Su mundo onírico se volvió un problema extrínseco. La gente corría enloquecida, implorando ser despertados de pesadillas creadas por él.

Borracho y triste dio un salto hacia el vacío. Al día siguiente lo encontraron desmayado, con la cara estrellada en una gavera de cervezas.  
                        
Ebrio de soledad, bebía de los instantes más crudos de su existencia. Luego, vomitaba su ego en un desierto olvidado por los dioses.  
                            
En contra de las leyes de la física, logró volar. A favor de las leyes de la psicología, volaba a baja altura debido a su acrofobia.

Era un gran creyente bíblico. Pregonaba que el fin de los tiempos estaba cerca. Tenía razón. Fue asesinado poco después en un asalto.

Tal era su vanidad, que aprovechaba los momentos de soledad para sacarse sus sesos y besarlos.    
    
Todos huían ante la inminente explosión nuclear. Un niño esperaba el espectáculo. Era su única oportunidad de ver una supernova.                    

Aún viejo, practica su deporte preferido todos los domingos. Es su mejor momento de jugar heroicamente con el peso de la vida.     
                              
Creó su mejor poema en total estado de embriaguez. Tristemente no lo anotó. Despertó con el alma desfigurada por palabras inexplicables.                      

No le pidió al extraño asesino que perdonara su vida. Le rogó que lo ayudara a aceptar su muerte. 

CRISTÓBAL CAMEJO

Soy un insecto que soñó que era humano. Ahora el insecto despierta y sigue siendo humano.

Sus patas se posaron en mi pupila. Jamás parpadeé. La mosca concentrada en su placer y yo en el dominio de la mente sobre el cuerpo.

Al fin equilibró su divina esquizofrenia. Soñaba con demonios y despertaba rodeado de ángeles.

El hacha cercenó las miles de cabezas que había anoche en la marcha. Al día siguiente, me di cuenta que nadie me puso resistencia.

Bajar su cierre era abrir la puerta al infierno aunque ella insistía que era un ángel.

Era adicto a la manipulación del signo, todos le llamaban filósofo. Sin embargo, en su soledad, lloraba por semejante crimen.

Se desconocía en la fantasía frente al espejo. Desnuda era una anarquista de sí mismo.

Los vellos de la nariz se los arrancaba inconscientemente. Los más largos. Cuando se extasiaba en pleno desgarre comenzaban sus poemas.

Quería salvar al mundo de la destrucción pero fue alcanzado por la gran peste purulenta de la sapiencia humana.

Se ahorcaba hasta llegar a la presión sanguínea más fuerte de su rostro. Era su terapia diaria para convencerse de que estaba vivo aún.

Twitter: @Fractalicos


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Minificciones de Angélica Santa Olaya


Angélica Santa Olaya. México.

Nació en la ciudad de México en 1962. Es Licenciada en Periodismo y Comunicación Colectiva, Maestra en Historia y Etnohistoria becada por el CONACYT (2008-2010). Egresada de la Escuela de Escritores de la Sociedad General de Escritores de México (SOGEM).  Primer lugar en dos concursos de cuento breve e infantil en México y Segundo Lugar en el V Certamen Internacional de Poesía "Victoria Siempre 2008", Entre Ríos, Argentina. Publicada en más de veinte antologías latino e iberoamericanas de cuento, poesía y teatro así como en diversos diarios y revistas nacionales e internacionales. Autora de Habitar el tiempo (México, 2005), Miro la tarde (Guanajuato, 2006), El Sollozo (México, 2006), Dedos de agua (México, 2006), El lado oscuro del espejo (Argentina, 2007),  Del aprendizaje del aire (Editorial Fivestar, Brasil, 2009) como traductora en coautoría con Tanussi Cardoso y Leo Lobos), Árbol de la Esperanza (miCielo Ediciones, México, 2011, 1ª. Edición / Catarsis Literaria El Drenaje, México, 2011, 2ª. Edición) y Sala de Esperas (Eterno Femenino Ediciones, México, 2012. Maestra de la Escuela Nacional de Antropología e Historia (ENAH) y de la Universidad del Claustro de Sor Juana. Su obra ha sido traducida al rumano, portugués, italiano, catalán y, en preparación, la traducción al árabe.



DE PRINCIPIO A FIN
Y en el principio creó Dios los cielos y la tierra. Y la tierra estaba desordenada y vacía, y las tinieblas estaban sobre la faz del abismo. Y dijo Dios: Sea la luz, y fue la luz. Y vio Dios que la luz era buena: y separó Dios la luz de las tinieblas. Y un hombre, que todo lo vio, según dijo, se apresuró a contar la historia... y a cobrar un módico diezmo por contar la historia del Génesis por los siglos de los siglos...



EL QUE RÍE AL ÚLTIMO…

Todos querían su parcela en la luna. Brasileños, argentinos, chilenos... nadie podía quedarse atrás. Salvadoreños, venezolanos, cubanos, mexicanos y colombianos – queriendo salvar la vida- rompieron sus alcancías para pagar 51 dólares por un título de propiedad y un pasaporte a la luna. Cuando todos los compradores, centro y sudamericanos, estuvieron dentro de la nave que los llevaría al camino celeste para ocupar su propiedad, el american way of life extendió sus largos tentáculos y se dispuso a ocupar las tierras abandonadas en menos de lo que un tonto llegó a la luna, convirtiéndose, por fin, en el realizado sueño de todos.


EPIFANÍA

Era tan hermoso que decidió vigilarlo para que no se fuera. Se sentó en una piedra y no le quitó los ojos de encima ni un solo segundo.
Ese día no comió, ni bebió ni se preocupó de resguardarse para calmar el calor. De pronto, el sol, aburrido de sentirse observado, corrió a esconderse en el único lugar donde no podría ser visto por el hombre; dentro de él.  El hombre, inundado de luz, encegueció. Entonces vino la noche y ambos, hombre y sol, pudieron descansar. Al día siguiente el hombre sabía que, aún ciego, no estaba solo.


Angélica Santa Olaya D. R. ©





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Infierno de Laura Nicastro


INFIERNO  
En una mañana soleada sus multicolores alas de terciopelo se agitan, inquietas, dentro del frasco. Intenta volar hacia la luz, pero la pared transparente se lo impide. Una tapa le frena el ascenso. De pronto, por arriba, entra una ráfaga de aire y una gota enorme cae sobre su cabeza. En medio del insoportable ardor recuerda cómo, alguna vez, acercó un fósforo a la larga cabellera de la mujer.

Fotografía: Alexis Pérez-Luna
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Leve historia del mundo de Marcos Taracido

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Alteraciones de Ricardo Calderón Inca


DOBLAJE
Dos hombres se cruzan, se miran, se dan cuenta que son idénticos. Luego regresan y vuelven a observarse. Soy hermoso, se dice uno, el otro afirma con la cabeza.
Luego, ambos se abrazan dulcemente, hasta terminar por devorarse, el uno al otro.  

LA BANCA
Escuché decir a mi madre que volvería después de recibir la hostia. Pasaron minutos, varios minutos y mi madre jamás llegó. A veces pienso que sigue en la misa, formando cola, mientras yo la espero sentado con su imagen bajo la banca.

ENCUENTROS
Cogió la llave, el control de la habitación, subieron al tercer piso, llegaron a la puerta, entraron al cuarto, apagaron las luces, se desvistieron, pero dos parejas ya estaban en la cama.

TEORÍA Y PRÁCTICA
Había leído todos los libros del mundo. Se levantó de su sofá, sintió que nada podía detenerlo, tomó su cuerpo y se echó a la aventura más grande de su vida. Luego, una voz – ¿Ya cocinaste?
Regresó, cerró la puerta sin pausa. Comprendió, irremediablemente, que el hombre no solo vive de teorías.

DIOS
Mientras imaginaba la existencia de dios, Él figuraba mi existencia. Al fin y al cabo, ambos, éramos solo imaginación.

ANGUSTIA
Un susurro le dijo: Has escrito el microrrelato perfecto. Lloró toda la noche.

EPITAFIO AL EXTRANJERO
“Aquí yace Mersault, junto a su madre que aún lo desconoce”.

SUSPIRO
¿Y si nos desintegramos? Le pregunté. Y nos evaporamos juntos en un solo vuelo.

AMOR EN RED
Se conocieron por correo electrónico, luego vino Facebook y nada volvió a ser como antes.

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IV Encuentro Nacional de Minificción "Sea breve, por favor"



Primera Circular

IV Encuentro Nacional de Minificción "Sea breve, por favor".

Santiago de Chile, 13-14-15 de mayo de 2013

Universidad Silva Henríquez

Centro Cultural de España



La Corporación Letras de Chile organiza este evento literario que ya cuenta con tres versiones (2007, 2008 y 2011), y que congrega a escritores, difusores y estudiosos de la minificción, un género que renueva la narrativa actual y cobra, día a día, nuevos lectores en todo el mundo.



La minificción y su principal modalidad genérica, el microcuento o microrrelato, es un formato narrativo con una larga tradición en Latinoamérica, con hondas raíces verificables en las primeras experiencias del cuento breve en plumas como las de Darío o el mismo Vicente Huidobro. Su cultivo y afianzamiento posterior ha estado marcado por la impronta de grandes narradores como Augusto Monterroso, Juan José Arreola, Jorge Luis Borges, Luisa Valenzuela, Ana María Shua y Eduardo Galeano, entre los más connotados.



En el mundo hispanoamericano, especialmente en España, México, Venezuela, Colombia, Argentina y Chile, ha crecido el interés por la minificción,  lo que queda demostrado en la publicación de antologías y libros, la realización de congresos, encuentros y concursos y la proliferación de espacios de difusión de esta producción literaria en revistas y páginas web.



La Corporación Letras de Chile ha asumido desde sus inicios, el año 2000, la necesidad de potenciar este emergente género literario. Entre los socios de esta Corporación se encuentran los principales cultores del género en el país, cuya obra ya ha sido reconocida y publicada en el extranjero. Nuestro compromiso con esta modalidad de la narrativa breve se funda en la mancomunión poética y en las virtudes artísticas intrínsecas del formato, además de la capacidad que ésta posee al instigar el ejercicio lectoescritural, encantando sobre todo a los jóvenes.

En los últimos años, hemos comprobado que la minificción despierta un singular interés por su capacidad para reunir la elaboración simbólica y la crítica social, moviéndose desde temáticas políticas hasta la nota fantástica o las marcas de la literatura negra, haciendo suyos los mecanismos del humor, la elipsis o los juegos de intertextualidad. Es en la versatilidad prolífica donde queremos poner énfasis en esta oportunidad: el microrrelato que se cultiva en Chile constituye una valiosa muestra de polifonía discursiva, lo que en este IV “Sea Breve” nos insta desplegar nuestras energías con gran convicción y entusiasmo.



Los objetivos de este IV Encuentro Nacional de Minificción, son:



  • Generar espacios de conocimiento e intercambio entre escritores y lectores, sobre todo en nuevas audiencias.
  • Aportar a la difusión de la minificción chilena, dando cuenta de su vigencia, calidad artística y versatilidad expresiva.  
  • Dar continuidad al proceso de instalación de esta modalidad genérica en la escena cultural local a través de lecturas y mesas redondas en universidades, colegios y entidades culturales.



El encuentro se desarrollará en Santiago, los días 13, 14 y 15 de mayo de 2013. El plan de trabajo considera las lecturas, presentación de libros, talleres de una sesión, mesas redondas, feria de libros, un concurso dirigido a niños y jóvenes, etc.



El Comité Ejecutivo encargado de organizar este encuentro está integrado inicialmente por los escritores Diego Muñoz Valenzuela, Lilian Elphick y Gabriela Aguilera (Presidenta de Letras de Chile), junto al académico José Luis Fernández (UCSH).



Comité Ejecutivo “Sea breve, por favor”.


 letrasdechile@hotmail.com


FAVOR DIFUNDIR

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Redmini: Actualizaciones febrero/marzo 2013

La minificción en español y en inglés: http://www.redmini.net/?p=1538
Horizontes de la brevedad en el mundo iberoamericano: http://www.redmini.net/?p=1580
Concurso regional de microrrelato: http://www.redmini.net/?p=1520
Dossier sobre microficción cubana: http://www.redmini.net/?p=1522
Novedades bibliográficas: http://www.redmini.net/?p=1504
Homenaje a Monterroso: http://www.redmini.net/?p=1489
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El laberinto de Ariadna de Víctor Carreño.

Fin de semana
Sábado 02 de Marzo de 2013
 |  19
TalCual


Fin de semana

LITERALES

El laberinto de Ariadna



VÍCTOR CARREÑO


A orillas del Mediterráneo, la playa desierta esconde reliquias antiguas. Ariadna camina bajo el sol, sus trenzas oscuras al viento. Un hombre se ha ido, con la promesa de regresar.

Ariadna ha olvidado los días que han llenado desde entonces la memoria.

Para sobrevivir, trabaja en tabernas hostiles, sirviendo vino y comidas a deshora. De día, el sol calcinante, de noche, el abismo de las estrellas. Las horas son lentas. Recuerda cuando conoció a un extranjero, quien solicitó su guía para sacrificar en una gruta a un familiar insano. Era necesario para salvar a una ciudad en peligro, argumentó el viajero. Por piedad, por admiración acaso, Ariadna accedió.

Partió con la promesa de regresar.

Ariadna recorre la playa. El mar es testigo del cuerpo ayer ardiente, el abrazo viril a sus pechos desnudos, sus gritos de júbilo al viento. El sol del verano declina. Ya llega a su refugio. Se resguarda en la gruta del sacrificio. De noche hay fieras y ladrones. Gentes que incendian sus cuerpos en holocausto a los dioses. Ariadna talla en la gruta, a la luz de la vela, unas inscripciones sobre piedra. Las manos pulen con el recuerdo de días en la playa. Cuando nadaban sumergidas en las olas, y acariciaban con otras manos algas, arrecifes y corales.

En el lugar hay varias cifras y escrituras antiguas. Afuera la noche arde y ensordece. Adentro Ariadna talla las voces que se refugian en su silencio. La gruta conserva las inscripciones, en medio del polvo marino y el aroma salado del Mediterráneo.

Vendrán un día a descifrar las piedras, arqueólogos extranjeros, sin sosiego. Asistirán, si son propicios, a un pasado que conoció la ventura y la promesa. Lo harán deseando encontrar el secreto de un tiempo que para ellos será mejor.

EL MENSAJERO Un extranjero vivía en un pueblo muy lejano donde no llegaba el correo. Quienes sintieran la urgencia de comunicarse, debían confiar sus mensajes reducidos a un mensajero que venía ocasionalmente al pueblo.

El extranjero envió unas cartas, pero supo luego que entre las funciones del mensajero no estaba aquella de traer respuestas. Como vivía muy lejos, no podía decir que partieran en su búsqueda.

Poco a poco fue convenciéndose de que su urgencia de comunicarse era relativa.

Y encontró un modo de remediarla. Cada cierto tiempo imaginaba la reacción de sus cartas, y escribía para sí mismo las respuestas.

Aunque no pudo percatarse del resultado, terminó convirtiéndose en una de aquellas tantas personas a quienes escribía, que esperan cada cierto tiempo a un mensajero, que nunca conoció entre sus funciones aquella de traer respuestas.

EL ÁNGEL FUGITIVO Al principio de la creación, hubo unas discusiones entre los ángeles de Dios y Lucifer, por el destino del hombre en la tierra. Como el pleito no se resolvió, cada uno partió por su lado con su Señor, proclamando sus ideales y banderas. En esta confusión, hubo un ángel que andaba despistado (y al parecer siempre fue así), y no supo diferenciar entre los dos bandos. Como no se había inventado el limbo todavía, fue expulsado del cielo y del infierno por igual. Era inmortal, sin embargo, y buscó refugio en la tierra. Vio las guerras y desastres del tiempo, y fiel a su naturaleza, huyó de los grandes acontecimientos, arrimándose al lado de los que nunca figuraron. La envidia luego (pecado que ni a los inmortales falta) surgió en el cielo y el infierno. Y concibieron un plan para él.

Desde entonces, existe la estirpe de los que siempre dudan, y nunca tendrán paz consigo mismos.

Víctor Carreño (Cumaná, 1968). Ensayista, traductor, narrador. Ha publicado: Poetas románticos ingleses (2009) y La voz del resentimiento: lenguaje y violencia en Miguel de Unamuno (2011).
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